Uma forma de desaparecer

psiuuuu

2010-03-10T17:22:00.004Z

A Lara deu-me isto a conhecer

2009-12-29T23:44:00.000Z

Eu que tenho muito orgulho nas minhas brasileiradas não conhecia isto. Imperdoável.
Obrigado Lara.

Dizem que morreu a ver o mar

2009-12-13T21:08:00.001Z

Dizem que morreu a ver o mar. Devido a isso consideraram-no estranho. Dizem que não se pode morrer a ver o mar. Ele sim. Ele podia. Ele morria em qualquer lado.
A falta de apego que tinha pela morte e a indiferença para com aquilo que se pode denominar como “ambiente propício” deviam ser as causas para o facto de em qualquer lado ele morrer.
Ao contrário de muitas pessoas para as quais as velas numa mesa de jantar colocada numa varanda com a Lua no céu são o “ambiente propício” para uma declaração de amor, ele nunca se conseguiu emocionar com alguma coisa que não fosse resultado do Acaso; sinónimo de Milagre, obviamente.
As causas sem causa, dizia, essas sim são as nêsperas do mundo – uma expressão que ninguém entendia muito bem.
Dizem que morreu a ver o mar. Dizem que não se pode morrer a ver o mar. Pode morrer-se no mar. Afogado. Em luta. Ou morrer nú no mar. Afogado. Em luta. Inclusive um faroleiro, cujos olhos buscam mais os barcos que o mar, mesmo um faroleiro – esse náufrago dos náufragos – caso tenha, repentinamente, enquanto vigia mais os barcos que as marés, uma trombose, inevitavelmente, dizem, baixará a cabeça, o olhar. Morrerá, caso morra, de olhos no chão porque, dizem, não se pode morrer a ver o mar.
Ele, no entanto, assim dizem que morreu. Mas ele morria em qualquer lado.
Estava encostado à muralha, palma da mão direita no queixo, rodeado de gaivotas, olhando o mar. Não vigiava a maré nem, ao contrário de meia dúzia de surfistas que estavam na areia, contava as ondas esperando a sétima. Não se distraía com o som que a água fazia ao bater na areia, nem reparou nas distintas cores da água devido às várias tonalidades que a luminosidade do ar provocava. Não deu conta de remoinhos, nem do vento ou de algas ou de peixes. Nem de sereias. Era indiferente ao “ambiente propício”. Olhava e via o mar, não as suas características ou propriedades. As causas sem causa, dizia, essas sim são as nêsperas do mundo.
Devo confessar que não sei se é verdade que ele tenha morrido a ver o mar. É estranho que tal tenha acontecido de facto, mas acredito que sim pois ele morria em qualquer lado. O que sim sei com absoluta certeza e que posso garantir é que foi a primeira vez que ele viu o mar. Era serrano, do interior, e, ironicamente, não queria morrer sem ver o mar – desejo esse que felizmente se cumpriu. Pior é o preço do desejo não cumprido.
De qualquer forma nem sequer podemos dizer que houve uma causa directa entre o mar, ele, o olhar e ver o mar e a sua morte. Apenas podemos relatar o facto de que assim dizem que aconteceu. Calcular a causa seria especulação e as nêsperas do mundo, ao contrário da especulação, são reais.
Depois de morrer a ver o mar voltou para casa, para a serra, para o interior. Foi no dia seguinte a ter morrido a ver o mar que o ouviram dizer que estava contente por, finalmente, já ter visto o mar.
Ninguém estranhou, naturalmente, que depois de ter morrido a ver o mar ele não se tivesse mantido morto. Todos sabiam que tinha pouco apego pela morte. Talvez por isso, talvez pela indiferença que tinha pelo “ambiente propício” e talvez porque o coração dele tinha uma parede tão fina que até uma lágrima a cair no rosto de um desconhecido podia partir, talvez por isso, dizia, ele morria em qualquer lado.

Apenas no Alentejo

2009-12-09T17:28:00.000Z

Apenas no Alentejo (entre os vários locais que conheço) se terminam muitas noites com cantigas.

Acerca de escrever uma canção, ou talvez não

2009-12-06T22:25:00.003Z

Um dos melhores escritores de canções é, sem dúvida, Chico Buarque.
Para todos os que me acham machista nas piadas vejam esta do Chico. É terrível e sarcástica mas representa o que os homens (sensíveis) dizem MENTINDO para ....enfim....

Se de mim sabem que eu sou um idiota...do Buarque (todo ele compreensão para com as mulheres e tal e tal) pode, para as mulheres ser uma surpresa.

Para mim não o é, pois quem conta piadas desta forma (e com o sentido de PIADA, e que se conta entre homens ou a mulheres de quem se gosta), ela representa apenas o tanto que ...enfim....não é possível explicar

Siga a história:

Enquanto estava a escrever a letra da canção "Ode aos ratos" Chico Buarque telefonou ao amigo e zoólogo Paulo Vanzolini a perguntar coisas específicas, pois queria ser o mais preciso possível na canção. Coisas do tipo "o nariz, como é?", "é frio?", "é quente?", "macio?", "duro?", "e a pelagem?". Vanzolini, matreiro, responde: "Ô Chico, você mente tanto sobre mulher...porque não inventa qualquer coisa sobre ratos?" Chico Buarque não se atrapalha e contesta: "Pô Vanzolini...pelos ratos eu tenho o maior respeito".

Voltando aos Vídeos

2009-12-01T19:32:00.008Z

O vídeo é excelente (principalmente o final)...a música é lamechas um pouco mas lindaaaa de morrer (ou então estou doido....hmmm...ou ambas as coisas)

Não era a música que queria (essa era a Alucinação mas o único vídeo disponível era horrível) e este blogue sem Belchior não poderia ser uma espécie de blogue sequer (esta frase é pura retórica por isso tinha de a dizer)

Na verdade meus amigos sabem que muitas vezes eu referia a frase "No Corcovado quem abre os braços sou eu"...aqui está ela neste poema-canção do fantástico Belchior. Além do mais, muitos me acusam das minhas "brasileiradas" e creio que ainda não havia nenhuma no meu blogue, mas vai começar a "vingança" e em um mês aí virão elas a sério

Senhoras e senhores, convosco....BELCHIOR

Conversa alheia

2009-11-23T18:59:00.000Z

Ouvi esta frase hoje na mesa ao lado (falavam alto pois não sou assim tão curioso):
"a mulher perfeita para mim é aquela que...etc."
Seria fantástico se a frase terminasse em "aquela".

"a mulher perfeita para mim é aquela"

Na mesa ao lado não a terminaram assim e disseram uma data de banalidades depois. Termino-a eu. "a mulher perfeita para mim é aquela".

Facilito a frase (já de si fácil): a mulher perfeita para mim é aquela que sendo imperfeita contém no "aquela" que ela é o "esta" e o a "outra" que não pode deixar de ser.

a mulher perfeita é aquela.

Não tenho dúvidas, ao menos, que o meu ponto mais distante da (im)perfeição é quando sou "aquele"

a frase

2009-11-23T15:15:00.000Z

A frase mais bonita que já ouvi:

A vida não é só vida.

Não se entende a frase eu sei, pelo menos é impossível de a entender hermeneuticamente (pois a vida é só vida)....mas há "qualquer coisa" dA verdade na frase que a torna sublime

De facto, a vida não é só vida.

que mal fica

2009-11-06T13:40:00.000Z

que mal fica colocar aqui uma prenda (maravilhosa) que recebi

Mas um blogue também é uma espécie de diário e relata esse tal dia-a-dia (por isso o meu estar quase sempre sem nada)

O Fernando colocou no seu blogue esta prenda para mim que aqui transcrevo...e aconselho o blogue dele (http://donnemoimachance.blogspot.com)...ele sim percebe alguma coisa disso a que chamam literatura e não tantos que para aí andam.

Gracias Fernando. De corazón!

---------

"amador por deus
escritor pelas mulheres
crente pelo mundo

errata: onde se lê amador, dever-se-ia ler escritor;
onde se lê escritor, dever-se-ia ler crente;
onde se lê crente, dever-se-ia ler amador.

---
benjamim machado
Etiquetas: uma prenda de anos

Recomeço

2009-10-29T18:00:00.000Z

Recomeço o blogue.

A vida é feita de recomeços - ao menos para mim que não sei "começar".

E, contudo, minto.
A vida não é feita de recomeços. É feita, também, isso sim, de Desistir.
E de não resistir a voltar ao que se desistiu.
Como a esta espécie de blogue

No final de contas

2009-05-18T00:10:00.000+01:00

A frase de Enrique Vila-Matas que mais gosto e com a qual mais me identifico foi dita por Vila-Matas a propósito do seguinte:
estava ele a narrar determinado acontecimento quando, de repente, se apercebe que aquilo teria de conduzi-lo a cada vez maiores explicações (e a distanciar-se, alargando, precisamente o que estava a tentar narrar). Dando-se conta disto então afirma, justificando a necessidade de abreviar a história que pretendia contar:
"A minha história será abreviada, ou não será".

Adoro esta frase....tal como a adoro ainda mais trocando a palavra "história" por "vida".

É que no final de contas...poucas coisas contam perante a brevidade da vida...
e sendo a vida inevitavelmente demasiado breve, outra forma não poderia ter para que o fosse

No final de contas: "a minha história será abreviada, ou não será!

Dúvida

2009-05-11T01:21:00.000+01:00

Aqui estou, no mesmo café onde há cerca de 4 anos uma das coisas mais marcantes da minha vida foi conversado e muito mudou.
Aqui estou, sentado numa cadeira (frente a uma mesa, tomando um martini), um pouco mais atrás da mesa onde tudo ocorreu.
É curioso: estou, com extrema nitidez, a ver-me há 4 anos atrás, naquela mesa ali adiante, e a visualizar, e a escutar tudo, outra vez.

Por isso a única dúvida que tenho é: como é que eu, há cerca de 4 anos, naquela mesa ali adiante, não me vi nesta mesa aqui atrás?

Beijo ontológico

2009-03-26T18:14:00.000Z

Como a prazos mensais - de um mês sem calendário -
Beijo-te os olhos e digo-te quem sou

E confundo com acertos os desenganos,
que a vida - a mais senhora de todas as putas -
abençoou.

De lábios ternos, rugas fugazes e crenças de um credo por criar,
reza-se a um altar vazio e adormece-se acordado
para não sonhar.

E não há "mas" neste texto. Nem "porém", nem "talvez", nem "quiçá" ou "no entanto".
Termina como começou:
beijando-te os olhos...e dizendo-te quem sou.

Vou esquecer a estrutura

2009-03-05T17:03:00.000Z

Sim, porque este blogue tinha uma estrutura. Vou esquecer que a tinha.
Antes assim.
Daqui a pouco torno-me "aficionado" dos poetas japoneses: o Sol nasce, a bicicleta anda, o lobo uiva, o urso panda.

Por vezes

2008-05-15T19:34:00.000+01:00

Por vezes uma violência filha da puta.
Advém ela de tanta beleza que existe no mundo.
Sim, o mundo devia ser menos belo, visto que tão pouco tem de bondade.

Um violência filha da puta que me consome e me tem ... e que depois me abandona deixando-me no rosto a forma de um sorriso.

Uma violência filha da puta, violência filha da puta, filha da.

desaparecendo por desaparecer

2008-04-30T03:39:00.000+01:00

Há quem reclame comigo por a minha espécie de blogue apenas falar de mulheres.
Crítica legítima e injusta, simultaneamente.

Injusta porque caso fale apenas de mulheres ...elas não são apenas mulheres.
Legítima caso realmente apenas fale de mulheres MAS o título do blogue sempre anunciou ausências...assim que....

E, de qualquer forma, mais íntimo não posso ser, afinal há muito tempo que perdi a faculdade de ter ideias (sim, houve um tempo em que as tive). Hoje em dia a minha cabeça são "notas de rodapé".
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Tudo passa,
Vai no vento...
Como uma folha caída.

Eu conto as horas da partida (não importa o que ficou).
A
lembrança do teu regaço faz de guia de meus passos...na direcção do Sol-pôr

desaparecendo (n)a paixão de Cristo

2008-03-21T19:28:00.001Z

Sexta-feira santa (para os católicos). Morte de Cristo.
Outra forma de dizê-lo: morte do Amor.
Poderia ser, "paganizando" mas não demasiado, morte de quem se ama.
Morte, por isso também, da mulher amada.

................................................................

Quando morreres chorar-te-ei a sério.
Aproximar-me-ei do teu rosto para beijar com desespero os teus lábios num último esforço cheio de presunção e de fé, para te devolver ao mundo que te terá relegado. Sentir-me-ei ferido na minha própria vida, e considerarei a história e o tempo partidos em dois por esse teu momento definitivo. Fecharei os teus surpreendidos e renitentes olhos com mão amiga, e velarei o teu cadáver esbranquiçado e mutante durante toda a noite e a inútil aurora (que te não terá conhecido). Retirarei a tua almofada, os teus lençóis humedecidos.
Eu, incapaz de conceber a existência sem a tua presença diária, hei-de querer seguir sem dilação os teus passos ao contemplar-te exânime. Irei visitar o teu túmulo, e falar-te-ei sem testemunhas do alto do cemitério após ter subido pela encosta e ter-te olhado com amor e cansaço através da pedra inscrita.

Verei antecipada na Tua a Minha própria morte, verei o Meu retrato e então, ao reconhecer-Me nas Tuas feições rígidas, deixarei de acreditar na autenticidade da Tua expiação por ela dar corpo e verosimilhança à Minha.

Porque ninguém está apto para imaginar a sua própria morte.

desaparecendo (n)outros blogues I

2008-03-20T20:41:00.000Z

Vi, noutro blogue (site, página pessoal, whatever...) uma fotografia muito curiosa, na qual, a proprietária do blogue (site, página pessoal, whatever...) aparece auto-fotografada (de certa forma todas as fotografias são auto-fotografias; ao menos todas são "auto") no meio (deitada no campo, misturada com...) de flores.
A descrição que fiz é horrível...mas enfim, a fotografia é bastante interessante.

Fiz um pequeno comentário no blogue dela acerca da fotografia ao qual ela respondeu e eu não contra-argumentei (trata-se do blogue Dela e por isso não quis continuar uma discussão que poderia fugir ao que ela deseje para aquele espaço; caso algo deseje para aquele espaço. Ou seja: dei-me conta que estou a ficar bem-educado....jesus).

Fugindo ao tema da discussão não tida, mas que caminhava num outro sentido (falávamos de Segredos e do que se pode ou não entender como tal), volto à fotografia: uma mulher misturada num campo de flores.

Mesmo pensando eu que a única forma de guardar segredos é anunciando-os, por respeito à opinião dela (estou mesmo a tornar-me bem educado, aos 34 anos continuo a perder as poucas qualidades que tinha) mantenho em segredo os nomes dos "personagens" da fotografia.
Apenas disse tratar-se de uma mulher (não disse que se chamava Sofia pois não?) e de flores (malmequeres no caso). Opsss. hummm...pronto, não vou dizer o nome de cada malmequer!!!

O que tento dizer aqui (há tanto tempo que não escrevo aqui e de forma directa no computador que isto está mesmo terrível; ao menos os posts não poderão piorar) é que aquela fotografia apenas me faz recordar:

Sofia não desfolhava os malmequeres porque sabia que todos lhe diriam que sim!

(des)aparecendo I

2008-03-19T20:07:00.000Z

Aparecendo de repente tanto tempo depois num sítio que supostamente me pertence.

E tudo devido a malmequeres (ás flores, refiro-me).

Explico-me mais logo que agora são horas de copos.
por certo tinha razão o Zé Manel: este não é um blogue desistente (foi só para vos alegrar que fiz que parecesse tal coisa).

desaparecendo (n)o e então...

2007-09-13T15:46:00.000+01:00

- e então ele disse: "há ausências que na ausência se presentificam. Como a tua."
-e então ela, comovida, disse: "a sério? estás mesmo a falar a sério?"
-e então ele disse: "é um jogo de palavras. Não existe nada de mais sério que um jogo de palavras."
E então ela nada disse. E começou a chorar.
-e então ele disse: "porque choras?"
-e então ela disse: "porque não existem palavras que substituam o curso descendente das lágrimas. E o seu sal."

E então ele calou-se. Nada mais disse. Até hoje.
Uns dizem que ele se tornou assassino. Outros dizem que se tornou poeta.
Deve dizer-se que estes que dizem isto estão ainda num jogo de palavras.
Curiosamente com sinónimos.

Agradecido

2007-08-31T15:41:00.000+01:00

Não se fazem de comentários "posts". Ou melhor, não se fazia. Porque este comentário do Zé Manel melhora muito mais o blogue que o que este merece não o deveria, também por isso, torná-lo post (quem quiser vê-lo pois que o procurasse). Mas, mesmo sabendo tudo isto e sabendo ainda que este comentário (agora "post") é (não sendo apenas) uma resposta ao comentário da minha querida Nieves (ver comentários ao "post" com o título "Para Mafalda"); vou colocá-lo aqui.

E Zé Manel, todos sabemos do teu brilhantismo em Filosofia (em particular na Estética e na crítica e análise a qualquer expressão artística; seja Cinema, Pintura, etc...); (aliás eu sei-o bem pois fui teu aluno e agora tenho a sorte de seres meu amigo), sabemos isso e o quanto difícil para nós é, por vezes, seguir todas as tuas referências; sabemos ainda, porque o vivemos já algumas vezes, o prazer que nos dás quando te sentas e tocas ao piano MAS CARAMBA, de uma vez por todas ouve-me: faz o que considero vital e não nos prives do que mais vital depois ainda consideraríamos: a Literatura. Podes dela gostar menos mas, "me da igual", egoisticamente sei que seria fantástico também aí "ouvir-te", lendo-te.
Além disto, é ela (a Literatura) que está enferma.
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Fiquem com o texto:

José Manuel Martins disse...

Como Homero e Odisseus dedicaram o deles a Penélope, essa tecedeira de Ítaca que dia e noite escrevia na tela o guião implausível para o herói e para o seu poeta, desfiando-lhes os mares, os anos, as ilhas, as palavras. Toda a Odisseia consiste na peculiar forma de desaparecer que é a dessa ausente; nessa forma insuprimível (que funda todo um estilo)de Penélope desaparecer, que faz com que tudo o mais imparavelmente apareça - até que também ela própria por fim. A sua ausência é a força da remada, a bruma da manhã seguinte, a agonia sirénica, o seu perfil depois de vinte anos - é o segredo das formas aparecidas. Que ainda o seu mesmo aparecer persiste uma forma de desaparecer: pois ela, tal como alêtheia, é o feminino do aparecer. Longe de desaparecer, ela é o seu exacto contrário (assim como o feminino depara o masculino na tabela pitagórica): languesce, por essência e sem opção, n' "uma forma" ( ah, perdurante entre todas!...) de desaparecer; e o blogue, seu homónimo, já o sabia no que toca à metafísica refinada da presença evanescente e à sensação de adeus sem fim nutrida existencialmente pelo exercício subtil de uma fé apofática. Já o sabia no seu animus mental, imune aos supostos paradoxos e aos trocadilhos de perplexidade emitidos sobre a precariedade e pessimismo de um blogue que erradamente se suspeita "desistente". Só agora o sabe no seu arquétipo feminino, na sua significação segundo a anima: se há uma formadedesaparecer que é a do animus, a anima É umaformadedesaparecer.Daí a tendência hierogâmica.Umaformadedesaparecer só podia dedicar-se a uma forma de desaparecer que é a sua forma paradigmática. Ninguém têma por desaparecimentos ou desaparecidas.

desaparecendo em certos vídeos IV

2007-08-26T16:22:00.000+01:00

Especialmente para o Álvaro, para que não diga que isto está depressivo.
Aquele abraço

desaparecendo (n)as canções IV

2007-08-15T20:58:00.000+01:00

Uma brincadeira, por causa de Joaquín Sabina.
.
.
.
.

Eu queria escrever à bebida que aqueceu o meu Inverno,

Ao pecado de Deus, ao ladrão, ao hotel, à maçã sem inferno;

A esta voz que é minha e não canta mas experimenta outra sorte,

À coragem de sair à rua para “boxear” a morte.

Aos tangos que sobrevivem, a um fado que morre de pena,

Ao Caín que esqueceu Abel por causa de Helena,

À flor arrancada do jardim num gesto infecundo,

A todos os que se esquecem de mim neste poço sem fundo.

Minha Afrodite, minha Musa, minha Eva

(as princesas não existem)

Meus amigos, meus matraquilhos, o “tal” lance livre,

Minha utopia, meu sonho proibido de viver só de amar-te,

Eu queria escrever ao café onde sem querer comecei a escutar-te.

Meu bloco de notas, minha chave da Lua, teu adeus, meu regresso,

Minha assassina que recarrega o revólver com um só beijo,

Não sabia que um tiro desses era tão profundo,

Nunca escreverei a canção mais bonita do mundo.

Eu queria escrever à cigana que já não lê as sinas,

Ás noites perdidas de tanto andar…pelas tuas esquinas,

Aos loucos dos bares, aos insanos filhos dos Quijotes

Ao monte das oliveiras onde beijam os Iscariotes,

A Chico Buarque, Dagermaan, Kafka, à face envergonhada,

À lágrima do Fevereiro que chorei quando me foi roubada,

Ao meu disco não feito que quebraste na minha cara,

Às boleias que quero apanhar…quando ninguém pára.

Livrei-me dos felizes tristes que seguem a moda,

Aprendendo nas aulas à noite dos whiskys sem soda,

Com um bilhete achado fiz um “tour” percorrendo uma boca,

Que farias tu se “Magdalena” se fosse como Joana “a louca” ?

Diante da Diana de Évora queimei as minhas bandeiras,

Se me perdes de vista então encontrar-me…não queiras,

Herdei um pacto de cavalheiros que não foi cumprido,

Naufragou o meu coração por um mar que já foi esquecido

(Eu queria fazer antes de Sabina)

a canção do bonito final, do pirata sem perna,

contra todos os sérios que me rodeiam na vida moderna,

a do álcool que alegra a alma do vagabundo,

a do verso brilhante que salva o poema moribundo

…e só pude escrever a canção mais falhada do mundo.

Para Mafalda

2007-08-13T19:10:00.000+01:00

Normalmente as coisas têm dedicatória.
Os blogues também deveriam ter.
O meu a partir de agora tem.

Para Mafalda.

(apenas retórica, pois na verdade apenas queria dedicar qualquer coisa a ela e não sabia o quê. Lá se foi a retórica)

desparecendo em certos vídeos III

2007-08-12T23:18:00.001+01:00

Inevitavelmente, porque dramatiza, é irónico, é demagógico (mas no fundo um caótico e sentimental) Tonino. E,claro, porque (me) diverte.

Interrompo

2007-08-05T21:34:00.000+01:00

Interrompo este silêncio aqui, silêncio este que vai durar mais uma semana, apenas para perguntar em voz escrita: deverá uma pessoa em Agosto ir a Portalegre?
(há dúvidas que realmente me atormentam)

obviamente

2007-07-27T14:24:00.000+01:00

Já não escrevo nem coloco nada aqui há algum tempo.
Obviamente: estou de férias.

Acerca de certas pessoas (Rui P., etc.) não conseguirem colocar aqui comentários: não sei a que se deve.
Talvez a net vos conheça e como sabe que tendes mau-feitio...

apenas desaparecendo II

2007-07-13T17:28:00.000+01:00

.

Chegados aqui sempre podemos dizer: - já estivemos mais longe!

.

desaparecendo (n)o pensar VI

2007-07-12T18:29:00.000+01:00

O Quijote do Cervantes é inesgotável. Por mais que o tenhamos lido encontram-se sempre pérolas. A minha frase preferida é desse livro. Mas a que agora coloco aqui foi a última pérola encontrada, anteontem.
Dizem, referindo-se ao Quijote, no funeral deste: "De tanto viver a vida matou a morte".
Caramba, que pérola! Inverte todas as ordens colocando a posição natural do ser humano numa condição de não-vida (que há que matar). Essa é pois (aqui) a primeira instância onde o ser-humano, afinal, se encontra. Como a termina (como mata a morte em que está (rotinas, costumes, hábitos...))? Resposta genial porque não diz, simplesmente, "vivendo". Afirma uma dimensão última do acto de viver: "de tanto viver a vida...".
Só nos limites da vivência a morte por fim morre (e o sujeito vive, pois que a morte morreu).
Enfim, uma pérola. Ou então estou doido. Ou ambas as coisas para que se possam corresponder em projecção de sentido. E não sentirem-se sós.

uma forma de desaparecer V

2007-07-11T17:53:00.000+01:00

Uma pessoa que muito estimo disse-me há dois ou três dias que o meu blog estava um tanto ou quanto depressivo (não foram bem estas as palavras; eu próprio estou a acrescentar generosidade à generosidade dele; por isso imaginem não apenas o que ele disse mas o que no fundo estava a dizer).
No entanto, desta vez, não concordo com ele. Não o vejo (ainda) como depressivo. E espero não vê-lo assim nunca.
O que pretendo, isso sim, é que seja demagógico, retórico, inconsequente. E que distraia.
Todavia, se está depressivo que mais me resta senão contar uma anedota? Resposta: Muitas coisas. Por isso ainda a não contarei.

desaparecendo (n)o pensar V

2007-07-04T16:23:00.000+01:00

Borges dizia, no poema Singladura, que "cada tarde é um porto".
Ok.
Mas cada noite é um naufrágio.

desaparecendo em certos vídeos II

2007-06-26T06:46:00.000+01:00

E aqui está pois um clássico. Sublime, como todos deveriam ser. Trágico, como nenhum pode deixar de sê-lo.

desaparecendo (n)as canções III

2007-06-24T21:51:00.000+01:00

Sabem aquilo do primeiro encontro em que temos de dizer e ouvir e fazer uma data de parvoíces para que o encontro seja o mais perfeito possível??
Pois comigo não se passou nada disso.

Foi mesmo (quase) perfeito.

Naquela noite não choveu,
nem eu te tentei impressionar
contando-te falsas aventuras,
nem disseste "desculpa por chegar tarde".

Não te paguei a bebida,
nem tu passaste a porta primeiro,
não trocámos olhares cúmplices,
não me senti prisioneiro.

Não falámos da fome em África,
nem de animais, nem de Ecologia,
nem me aborreceste com perguntas,
nem tive de dizer o que não queria.

Não contámos anedotas,
não cantámos estúpidas canções,
não nos irritámos com os outros,
não fechámos opções.

Nem falámos do passado
tentando reconciliar nossas almas,
nem tive de ser psicólogo,
nem resolvemos nossos traumas.

Naquela noite não passeámos pela cidade
nem num portal nos surpreendeu a Lua,
nem me acendeste o cigarro,
nem me disseste "eu sou tua".

Nem eu te disse "eu sou teu",
nem prometemos alegrias,
nem discutimos sobre Signos
tentando prever os dias.

Naquela noite não te toquei no ombro,
nem nas tuas costas o meu dedo desenhou um coração,
nem me convidaste para a tua casa,
nem me despiste o blusão.

Nem terminámos os dois na cama,
que é onde terminam estas coisas,
ardendo juntos na fogueira
de suor e paixão e saliva, (espinhos com rosas).

Por isso não andes lamentando
o que podia ter acontecido e não aconteceu;
naquela noite em que tu faltaste
também não fui ao encontro eu!

desaparecendo (n)o pensar IV

2007-06-23T17:31:00.000+01:00

No Lobo das estepes, do H. Hesse, a personagem Hermínia, que mais tarde dirá ao personagem "principal" (Harry Haller) qualquer coisa como "ainda hei-de fazer com que te apaixones por mim, não há é pressa nenhuma", diz-lhe, ensinando-o, "qualquer homem que se aproxima de uma mulher arrisca-se a que ela se ria dele; é esse o preço. Assim que, caso dê para o torto, deixa-a mesmo rir-se de ti. E pronto."

Apetece-me dizer que, além de delicioso, expressar isto de forma mais fácil tornar-se-ia difícil.

uma forma de desaparecer V

2007-06-18T02:09:00.000+01:00

Abrir a janela pela manhã e dizer "Bom dia".
E aparecer o Sol a responder "Bom dia".
E então perguntarmos: "Mas alguém está a falar contigo?"

Desaparecendo (n)os artigos para o jornal I

2007-06-11T16:48:00.001+01:00

Mais fácil que roubar um doce a uma criança

Qual é a coisa mais fácil do mundo? Ninguém sabe. Sabemos, no entanto, que há muitas coisas fáceis. Como sabemos nós isto? Pela quantidade de vezes que ouvimos dizer: “isso é mais fácil que roubar um doce a uma criança”.

Sendo esta uma das expressões que nunca compreendi, compreendo ao menos que ela é um critério de verificação da facilidade das coisas. Significa qualquer coisa como: “roubar um doce a uma criança” é (quase) a expressão máxima da facilidade, logo, se afirmarmos que existem algumas coisas “até” mais fáceis que isso então essas coisas apenas podem corresponder ao grau máximo de facilidade possível.

Como é óbvio, as coisas ás quais não acrescentamos a qualidade de serem “mais fáceis que roubar um doce a uma criança” contém nelas algum tipo de obscura dificuldade. Mas essas não interessam agora para aqui. O que sim importa agora é ressalvar que, por via deste critério, podemos verificar que o mundo tem uma porção bastante grande (quase a totalidade das coisas) de coisas fáceis.

Diz a aprendiz de cozinheira para a chefe de cozinha: “como se temperam as amêijoas sem que elas percam aquele gosto a mar?”. Resposta: “Isso? Isso é mais fácil que roubar um doce a uma criança”. Ou, entre dois amigos, “viste o filme de ficção científica que deu na quarta-feira? Aquilo sim são efeitos especiais fantásticos”. Responde o outro: “Aquilo? Aquilo é mais fácil que roubar um doce a uma criança”. Ou entre dois cientistas: “Não consigo entender como a teoria leibniziana de “o melhor dos mundos possíveis” encaixa com o teorema de Fermat sem, claro, contradizer o corolário demonstrado por Einstein acerca das pequenas partículas”. Diz logo o outro: “A sério? Isso é mais fácil que roubar um doce a uma criança”.

Para o que quer que seja, passada a frustração de nos sentirmos primeiramente uns idiotas, temos a consolação (a alegria até) de que aquilo que desconhecemos e nos inquieta ser, no fundo, de resolução bastante fácil. Mais que roubar um doce a uma criança.

Podemos pois alegrar-nos. Há coisas (muitas, por sinal há muitas) muito fáceis. Todavia o que não compreendo nesta expressão é que eu sempre a havia entendido como irónica, nos melhores casos, ou como estupidez, na maioria das vezes. È que há aqui duas coisas, uma que realmente me intriga, a outra que eu simplesmente gostava de saber. Passo a partilhar. O que eu gostaria de saber, e faz-me confusão de ninguém se preocupar com isto cada vez que ouve a expressão “mais fácil que roubar um doce a uma criança” é: afinal quem anda a roubar doces ás crianças? Minto. Pois isso é fácil de saber. Quem diz a expressão é porque anda a roubar doces ás crianças. O que eu queria mesmo saber é: porque raio de motivo andam certas pessoas crescidas a roubar doces ás crianças? Não podem roubar os adultos? Ou as lojas? São “docicodependentes”? Possuem um alter-ego que corresponde ao oposto do Pai Natal? Quando eram crianças e estavam a comer um doce aparecia sempre um adulto malvado a roubá-lo?

Não faço a mínima ideia. A sério. Mas gostaria de saber.

Quanto ao que me intriga, e que me fazia pensar que a expressão só podia ser irónica, é a forma como eu observo as crianças.

“Mais fácil que roubar um doce a uma criança”? Mais fácil é entrar no sistema de segurança do F.B.I., pensava eu. As crianças devem armar logo um berreiro, uma dança tribal-carnavalesca que chama a atenção a quem esteja do outro lado da cidade. Perto delas os alarmes anti-roubo das melhores e mais seguras instituições americanas são pardais contentes na Primavera. Aqueles “trim-trim” irritantes e prolongados, em comparação com uma criança insatisfeita, são mais melodiosos e harmónicos que a voz do Sinatra a cantar o “My way”.

Acrescente-se ainda que, caso o roubo seja bem sucedido (o que eu duvido), a criança lembrar-se-à toda a vida do rosto do mal-feitor. Passa-a para o seu arquivo secreto dos “vilões mais procurados e condenados sem julgamento a uma rasteira bem dada seja onde seja que for encontrado”. Tenho a íntima certeza de que não há ficheiros da C.I.A. ou do K.G.B. tão bem organizados como o cérebro de uma criança no que diz respeito a quem as mal trata.

Por tudo isto penso que seria mais apropriado dizer, quando confrontados com um problema difícil, “estou aqui atrapalhado com isto, é até muito mais difícil que roubar um doce a uma criança”.

É verdade que poucas coisas há mais difíceis que roubar um doce a uma criança mas…mas mesmo assim ainda há algumas. Digo mais, passo a afirmar que enfrentaria a terrível e maquiavélica mente de uma criança (como explicar que afinal é apenas um doce?) e o risco (qual risco? A certeza absoluta) de humilhação eterna a que ela me sujeitaria se, dessa forma, conseguisse descobrir as coisas que passo a enumerar:

De que cor são os meus olhos vistos pelos teus? De que fala, através da espuma, o mar ao bater na areia? Porque vivemos entre o Céu e a Terra (não vivemos Na Terra, vivemos um pouco acima)? E porque existem tantas teorias? Porque se dividem as pessoas entre tantos partidos, religiões, costumes e teimosias? Porque necessito tanto do abraço dos meus amigos? Porque razão só os teus lábios são iguais aos meus, meu amor? Porque não consigo, mesmo queimando os neurónios, escrever um texto e arrancar através dele um sorriso a si, leitor?

Mas atenção, apenas por estas coisas, pela resposta a estas perguntas, eu roubaria um doce a uma criança. Podia ser que quando ela crescesse não me levasse a mal. Afinal ela perceberia que era (e é) do sentido da minha vida que se tratava (e trata). E isso as crianças perdoam. Só os adultos é que não.

desaparecendo (n)os sonetos II

2007-06-06T17:12:00.000+01:00

Quem sangra por onde mais pode doer?
quem vive (sem viver) a alegria?
quem faz palavras-cruzadas para esquecer
que ninguém o espera no portão ao fim do dia?

quem leiloa as relíquias da memória?
quem fez xeque-mate ao teu passado?
com que unhas amarraste aquela história
do martini naquele olhar já misturado?

que super-herói é o teu preferido?
como se explica esta loucura num só grito?
onde escondeste a cicatriz dessa paixão?

que cigana leu a tua vida?
quem planta na Lua uma margarida?
quem me "descoraçona" o coração?

.

uma forma de desaparecer IV

2007-06-03T21:29:00.000+01:00

Uma das minhas frases preferidas ouvi-a em 1992, na Universidade Nova, em Lisboa.
Disse-a o Pedro Paixão. É, simplesmente: "os homens felizes só em milagres acreditam".
Volta e meia, desde que a ouvi, ela volta-me à cabeça. "os homens felizes só em milagres acreditam".

Basta a frase para a achar fantástica mas se a pensar um pouco mais ...

"os homens felizes só em milagres acreditam". Mas o que vem a ser um milagre? Uma excepção. E quem faz milagres? Deus. E quem é Deus? Uma excepção. Deus, a excepção de si próprio.

Acredito nisto. Acredito nisto como se de um milagre se trate. Porque só em milagres acredito. Ou em excepções.

uma forma de desaparecer III

2007-05-30T16:08:00.001+01:00

Na grande maioria das vezes em que estou sem uma caneta (menos vezes sem papel) ocorre-me algo que penso dever escrever. Funciona isto de forma inversa em relação ás vezes em que possuo uma caneta (menos vezes com papel) onde nada me ocorre para ser escrito. (ainda escrevo tudo primeiro em papel e com caneta e só depois passo, o que é para passar, a computador).
Dou voltas à cabeça, percorro os labirintos cerebrais e os da alma em busca do que havia pensado (ou sentido) e ... nada. Nada. Nem o que havia pensado, nem o que havia sentido, nem imagens aproximativas disso e, pior que tudo, nem sequer labirintos.
Apenas há uma recta, povoada de luz e claridade e, por isso mesmo, apenas um vazio. Vazio que se rodeia de vazio.
Como toda a gente sabe: o difícil não é ser claro, ou haver claridade, o difícil é "aí" ocorrer o Sol.
Quando, tal como me acontece nas vezes em que possuo caneta (menos vezes com papel) tudo é de tal forma clara, ao ponto óbvio de nada existir, quando, dizia eu, não existe a possibilidade (porque ocorrer ou não é incontrolável) de fazer aparecer o Sol com a escrita deveremos ainda assim escrever? Penso que não. Ao menos eu desisti de escrever sem que essa possibilidade do Sol acontecer exista.
Porque escrever deve ser um conflito de luzes e sombras, de descidas e subidas, de um perdermo-nos na inútil tarefa de tentar compreender as coisas e o mundo. E de nos encontrarmos, ou alguém encontrar-se, na resposta, mais ou menos inquietante, à questão que nos fez começar a escrever. Ou seja, de nos encontrarmos, ou alguém encontrar-se, nesse aparecimento do Sol.
Eis porque penso que não se deve escrever quando se está como eu estou: com um vazio rodeado de vazio, sem um (ao menos um!) labirinto expressável, fosse do cérebro ou da alma; apenas com uma estúpida recta de...nada. Em resumo: sem a mínima possibilidade (porque ocorrer ou não é incontrolável) de acontecer "aqui" o Sol.
Eu, de escrever nesta forma, desisti. O que, por fim, demonstra o meu bom senso.
E, no entanto...
E no entanto estou aqui a escrever.
Não se deixem confundir: eu desisti mesmo (tal como de outras coisas da vida). Eu tenho, por fim, bom senso.
Eu desisti. Apenas (tal como de outras coisas da vida) não resisti.

desaparecendo (n)as canções II

2007-05-24T17:36:00.000+01:00

porque isto estava prometido à Sílvia e à Susana, uma brincadeira tipo anúncio de jornal em forma de canção, de um sujeito a procurar alguém pelo jornal.

Pois, uma semana depois aqui vai, caso fosse eu diria isto no jornal:
(e a dívida fica paga, beijinhos)

Anúncio de jornal.

Cavalheiro com idade p`ra viver
com penteado tonto, uma vaidade,
o passado resolvido e muita vontade
já sabe vossa excelência de quê.

Informal, ilustrado, manejável,
menos amigo do Céu que do Inferno,
com duas úlceras e uma inexplicável
má saúde de ferro.

Solicita (com fins pouco sérios)
senhora aficionada a divertir-se
ou "senhorita", entre os quinze e os 35
se não gostar do Domingo.

As cartas à República Portuguesa
Avenida D. João primeiro
com fotos que prefiro
sozinha e de corpo inteiro;
em resposta à sua carta irá a minha
com fato negro e mais alucinado
que um Sábado sem tabaco

Aceitam-se feministas, mas sem cartazes,
Mulheres enamoradas do amor,
ou pessimistas fartas de estarem fartas
de dizer que não ao "calor"

Igual para mim mulher analfabeta
ou especialista em Borges e em Maquiavel
Desde que não me chateiem a cabeça
com o último inédito de Thomas Mann

Disposto a tudo, inclusive a defraudar-te
alérgico ao desporto, ao relógio e à oração
com um precoce talento para a arte
da ejaculação.

Animem-se freiras de clausura,
abstenham-se fanáticas e abstémias
a paixão com controle de alcoolémia
é demasiado pura.

Poderá procurar amantes de ocasião
quando a minha decadência a faça sentir só
desde que tragam referências e me deixem
ganhar ao dominó.

Às interessadas asseguro:
máxima Indescrição, pouco juízo,
boa conversação, beijos com riso,
e noites...sem futuro.

cartas à avenida do Mal Viver
também chamada dos Sonhos Perdidos
adicione um par de fotos, de frente e de perfil, mas sem peitos caídos,
em resposta à sua carta irá a minha
com fato negro e mais alucinado
que um Sábado sem tabaco.

desaparecendo (n)o pensar III

2007-05-17T20:01:00.000+01:00

Há um limite para.
Há um limite para se ser profundo. Há um limite para se ser subtil. Há um limite para se ser bom observador. Há um limite para.
Temos de mover-nos num mundo de limites ("condições de possibilidade" diria Kant) para a viabilidade de se ser (de ser-se; ou, mais bem, de sermos).
O limite da profundeza é a escuridão. O da subtileza o do filamento invisível. O da observação o do microscópio electrónico. Mas tudo no humano é assim. Para lá de certos limites é a confusão, a gratuidade, a loucura. Assim o grande amor só se reconhece na morte ou o excesso da razão no sofisma, ou absurdo, ou impensável.
Todo o excessivo no humano é desumano ou degenerescência ou vazio. Mas que há de grandioso no humano senão o excesso de si? E é decerto aí que habita Deus. Ou mais para lá.

apenas desaparecendo I

2007-05-15T14:01:00.000+01:00

Há algum tempo que nada escrevo aqui. Isso deve-se, essencialmente, por ter prometido a uma pessoa escrever-lhe aqui.
Estranho? Mais estranha é a vida. E tu no meio dela.

desaparecendo em certos vídeos I

2007-05-11T04:45:00.001+01:00

Agora sim já está resolvida a forma de colocar aqui os vídeos de forma directa (obrigado mais uma vez Zé Pedro) e portanto aqui fica Malevaje...porque é do melhorzito que há. Bem, talvez não seja do melhorzito, mas para mim sim.
Isso é-me suficiente.
(agora já não tens desculpa para não veres, Susana)

MALEVAJE

uma forma de desaparecer II

2007-05-08T16:07:00.001+01:00

(...)
"O que vês, escreve-o" Apoc., I, 11
(...)

desaparecendo (n)o pensar II

2007-05-08T14:21:00.000+01:00

Espanha

Vivi em Espanha algum tempo. E posso dizê-lo agora de forma muito clara: gosto de Espanha. Gosto daquela gente. E, sendo certo que não gosto muito de dizer o quanto gosto daquilo que gosto, Espanha, em especial Múrcia, tem qualquer coisa de miraculoso. Desde o café Zalacaín (onde por favor dos espanhóis escutei um velho disco de Amália e duas canções de Zé Mário Branco, e onde na verdade fiz a minha tese; sempre preferi os cafés ás bibliotecas), ao teatro Romea, ao Ítaca, a la Plaza Domingo, ás ruas povoadas de gente até noites que terminavam de manhã. A livraria preferida, o rincón mais desencontrado, a "espécie" de mota que na primeira vez que tentei conduzi-la me mandou para o hospital (acabei por dominá-la, ao menos dei-a antes de voltar, tipo presente envenenado), e ao fantástico nome da rua em que vivi: Calle Calvario.
A minha estadia em Espanha foi tudo menos um calvário (embora todos os homens, até os sem Evangelho, têm o seu Monte das Oliveiras; como o disse Camus). E depois aquela gente. A rapariga da padaria, desencatada com a vida mas cantando ao vender pão. O Paco. A Nieves, o Victor, etc...
E claro "mi hermana Carmen".
E livros, muitos muitos livros.
Gosto de Espanha, como gosto de uma puta que se enamora. Gosto da Espanha de barba peregrina, que é cristã mas que falta à missa das doze, que joga ao "mus", que dorme a sesta, que começa a beber litros de cerveja ás nove da manhã, que dança, que grita, que se diverte, e que cala as lágrimas.
Gosto de Espanha mas, o mais estranho de tudo, é que gosto de gostar dela.
(um dia destes tenho e escrever a sério sobre Espanha aqui)

desaparecendo (n)as canções I

2007-05-01T16:56:00.000+01:00

Aquela noite tão breve
(de brevidade total)
com persistência persiste
de forma muito mais triste
que uma alegria mortal.

Foi tão rápida, tão fugaz,
que não entendo a razão
deste abismo tão mordaz,
deste negro tão lilás,
que tem a cor da paixão.

Agora resta saudade
(estou como uma ovelha sem lã)
por causa da brevidade
da noite (que contra-vontade)
terminou ás dez da manhã.

Mas mais do que este vazio
há em mim a teimosia
que esse Verão que foi frio
esse naufrágio no rio
foi a minha maior alegria.

Por isso repito dizendo:
num relógio o que destoa
são os ponteiros em andamento!
E há algo em mim ciumento
não da noite, da aurora.

Foi a mais imperfeita Lua,
o mais imperfeito Sol,
mas nessa noite qualquer rua
era só minha, só tua
debaixo do teu lençol.

desaparecendo (n)as cartas de amor I

2007-05-01T03:14:00.000+01:00

O amor. Não há maravilha igual. Sem saberes como, o Paraíso. Lembras-te do Paraíso? Foi no começo de tudo.

Queres saber quem sou? Queres saber quem é aquele que isto te escreve? Eu sou o que te olha e espia para te recolher e depois guardar num lugar que é só meu. Para isso serve o papel. O resto não precisas de saber. Nem convém. Só te ia distrair, podes acreditar. Eu sou o que mergulha as mãos na tua vida...para sentir a minha a voltar.

O amor. Não há maravilha igual. Sem saberes como, o Paraíso. Lembras-te do Paraíso? Foi no começo de tudo.

desaparecendo (n)os sonetos I

2007-04-27T18:56:00.000+01:00

O pior do amor quando termina
é o esperar a esperança que passou
é o livro, o C.D., a letra, a linha
é ver só a merda a que nunca se olhou.
O pior da paixão quando se perde
é o riso que já não sabe rir
é o gesto que todo o mundo impede
é não querer ficar...não querendo ir.
É a toalha que já só tem um suor
é a cara seca das lágrimas de dor
é o coração que não sabe já bater.
O pior da entrega quando acaba
é a mesa que só tem uma faca
é continuar vivo, é não morrer!

MAS

o melhor do amor quando começa
é o sonho que se sonha quando acordado,
é para nada do que existe ter pressa
é imaginar o que não é imaginado.
É olhar sem ver o que se olha
é mastigar sem comer o que se come
é levantar cedo e perder a hora
é esquecer das coisas o seu nome.
É estar preenchido mais do que é possível
é ter mais prazer do que existe de aprazível
é o coração que não sabe já bater.
O melhor da paixão quando dispara
é não ter medo de nenhuma bala
é continuar vivo, é não morrer!

uma forma de desaparecer I

2007-04-25T19:09:00.001+01:00

(...)

desaparecendo (n)o pensar I

2007-04-23T19:21:00.000+01:00

Li, faz algum tempo, que o Miguel Torga se recusou a encontrar com Sartre quando este aqui esteve em 1975 por ser um "francês intelectual" que apenas passeava a sua recusa ao Nobel e o seu "tédio vanguardista". Não é divino? Que nobreza de carácter. Que coisa rara neste lamaçal moderno de baixeza, hipocrisia, piadas que falam sempre do mesmo e tudo o mais que prima pela facilidade. Eu que pensava que exemplos destes de dignidade, de dizer não ao facilitismo, quer seja hipócrita, demagogo ou "humorístico", eram só para uso dos ancestrais, quando o outro pôs a corda ao pescoço e foi ter com o rei castelhano para ele a puxar. Ou quando o outro, que também aprendemos na escola, foi entregar as chaves do castelo ao rei morto para que este abrisse a porta.
Estamos todos a ver bem a cara do pobre Sartre, acabrunhado de vergonha quando lhe foram levar a triste nova de que o Miguel lhe não queria sequer ver a fronha. Possivelmente, de inicio Sartre não acreditou, pensando ser brincadeira, e ainda terá dito: "Pois quê, o Miguel? O Miguel Torga? O Adolfo? Um tipo que eu adoro?" A sério, era verdade, não queria recebê-lo.
Coitado do Sartre, e ele veio lá dos infernos espreitar o Adolfo ao peito, trocar com ele ideias cimeiras sobre o destino do Mundo, para o indecente se negar assim a ter com ele um frente-a-frente fraterno. De certeza que o infeliz do Sartre meteu mesmo os seus empenhos para o outro não ser tão obstinado no seu ressentimento e quebrar na sua dureza nem que fosse por uns minutos históricos. Torga não cedeu. E ainda imagino que deve ter mandado dizerem a Sartre para meter o tédio onde muito bem deve saber, que nós cá na Lusitânia de Trás-os-Montes se temos tédio resolvemo-lo bebendo um litro.
Este Torga! Tão doce! Viveu quase um século a tratar todos os génios por tu. A fazer olhos tenebrosos e a clamar "sou rebelde! sou rebelde!". Pois quem julgava o idiota do Sartre que ia encontrar pela frente? Eram oitocentos anos de portugalidade, ò imbecil, que estavam metidos ali, nos ossos de Torga. Estava lá tudo o que somos e o que produzimos. Não é esta palhaçada. Era a coragem, a vontade, as tripas, o esófago e o barro. Eram bons deuses e espessura da mioleira para pensar.
Coitado do Sartre. Veio ele por aí abaixo, lá dos píncaros do Espírito até ao pedregal lusitano só para falar com o Adolfo. E o outro, muito trombudo, cerrado na sua obstinação: " - não e não. Esse é o tal que anda por aí a pregar o tédio vanguardista. Não o quero" O Torga. Que ternura!

desaparecendo (n)o amor I

2007-04-19T20:13:00.000+01:00

“Sabes aquilo que se diz, a cara-metade? A minha cara-metade? E se a pessoa que nos completa é mais do que a nossa metade? Se sem ela somos um terço, ou um quarto, ou menos? E se a nossa cara-metade for bastante mais que a nossa metade? Se for demais para nós? E se em vez de nos acrescentar, ela nos tira?”

Filipe Homem Fonseca, Azul a Cores